Siempre que deseo llenar lineas absurdas y vanas he escrito algo previamente, siempre que termino con una idea se debe a alguna causa , a mi parecer patógena, de algún estúpido suceso cotidiano.
solté el cordón de mis zapatos, retire mis calcetines, subí un par de escalones y me tire en la cama, escuche un par de palabras y rápidamente me desilusioné de mi pobre, lánguida y obsoleta capacidad para identificar los seres humanos realmente compatibles conmigo, estaba boca abajo, enfrente a mis sabanas y solo podía darme cuenta que la vida te da lo que nunca haz querido, lo que no buscabas y lo que aunque no parezca, es lo indicado, siempre pensé que en el futuro me sentaría en el borde de mi cama, diría algunas inteligentes, pero nefastas palabras y que de inmediato, iba a ser refutado, alardeado o criticado, por otra voz que se escondía entre historias de libros y una sana, pero loca costumbre de pasar sus horas sentado en un banco leyendo y escribiendo historias, que me dispondría a comer en perpetuo silencio un par de ensaladas con una salsa oriental y un vaso de leche, estaba convencido que podría salir al balcón y discutir durante horas el argumento de algún prodigio de la literatura, o mejor aún, iba a pasar horas y horas en mi cuarto con luz tenue, puertas y ventanas cerradas, ideando una historia para un famoso libro, que todas las mañanas algún individuo me iba a decir: buenos días, espero hallas tenido un descanso reconfortante, y tomara café oscuro y sin azúcar, en verdad creo que buscaba un elemento igual a mi, pero en otro cuerpo, buscaba una compañía similar, cotidiana, aburrida y poco interesante, como me considero al mirarme en el espejo todas las mañanas.
